Negócio

Então é isso,
O negócio é perceber
Que no final de tudo,
É só eu
e você.

Analfabeto

Não sei escrever, e isso me mata.
Tira minha voz.

Falo às letras
E elas não respondem.

Sou mudo, inexistente.
Quero ter a voz, e quero. Só.

Não sei viver, nem andar.
Sou analfabeto e deficiente.

Sou assim, necessitado.
Perdido. Inacabado.

Ainda não acabado.

Desses.

Nomes

Funesta, força seu caminho pr'esse lado.
Num pulsar exibicionista da pompa
Do existir 'não-violento'.

Sempre silenciosa aparentando
A perfeição/dependência da convivência.
Condena seus hospedeiros à subvida.

É Atroz, Bárbara, Cruel,
Desumana, Seva e Sádica.

É Assassina, Homicida, Matadora
e Mãe de Chacina.

É Abominável, Abjeta, Aborrecível,
Baixa, Desprezível, Execrável,
Ignóbil e Ruim.

No fim o é, como sempre, Saudade.

Toast

A toast to hard choices!
To the ones people have done
Not bothering to care
Whether they might hurt you or not,
What goes on in the inner being.

A toast to family homicide!
The one they put you through
By showing how much love
They do not hold for you
Even if you carry the same blood.

A toast to hipocrasy!
The mean yet somehow exquisite art
Of portraying the vivid image of a
Perfection that has never existed.
What is more, that will never be seen.

Corja

Por belos rostos aliam-se à perfeita reputação.
Jamais voz alguma poderia trazer à tona a ré, mentira.
O verdadeiro, por sua vez, é escondido, anulado, preso.
E alguns corações doem às escuras
Enquanto sorrisos são oferecidos por barganhas.

Por inocente, nenhum passará.
Claro, paga haverá do que foi dito,
Mais do não dito, cumplicidade.

Pergunta-se, seriam porventura nomeados corja?
Este, com certeza, seus nomes terá.
Aos muitos julgamentos, Outro ainda acrescentará.
Espera em silêncio.

Chuvosa

Mórbida noite frutífera em seu sono ausente. 
Acabam todos os doentes à luz anseiar teu rosto.
Imponente in-hesitante ao revelar sonhos não desejados.
Trabalho incansável à morte sempre a espreitar.
Solidão mentirosa na insistência de permanecer ligado.
Paira movimento desobedecendo à lei estabelecida.
Cativa corações por não-lugar sempre estarem.
Dores gera no nunca ser deixada marcando o lugar original.
Promessa há que no próximo diferente passo encontrar.
Se mais uma, ultrapassada no seu infinito de torpor.
Sabe-lá um dia o encanto findar
e Ela pra um a face revelar.
Decidindo consigo tomar
ao seu reino de dor
eternidade
e calor.

Incapaz

Já não se sabe mais onde está a raiz da dor. O que causa esse desespero, esse monstro que a qualquer momento sai, grita, sangra. Não há controle nem reconhecimento. É terreno novo, inexperiência, insegurança. Os gemidos já fazem parte do dia-a-dia. E o clamor sincero dos amigos não mais parece ter força. A capacidade de despertar e perceber que tudo foi somente um sonho ruim parece não existir. A escuridão e o cinza são a realidade.

Não queria que assim fosse, que se fosse. Nesse maldito momento em que se encontra o amor, o aconchego, a segurança, a cumplicidade, a risada gostosa, o carinho, as refeições, as lembranças de um tempo tão curto, a certeza da significância, a dor por ter sido tão pouco. Não há certeza de que seja somente esse momento de vulnerabilidade. O concreto deste momento é que essa noite assistiu as lágrimas e ouviu os urros. Meus.

Desespero, pois o melhor atributo parece ter se perdido. A elegância da arte profissional em que tão bem se saía nao mais lhe pertence. Um poeta? A dor confundiu-se, difundiu-se. A linha entreo poeta e o outro tornou-se impossível determinar. Há que desistir de si.

Supervalor

Um milhão de eus no suspiro da criação.
O movimento firme na direção oposta ao desejo.
O doce sem a alegria das mãos juntas.
Todos os olhos fixos neste.

A inexperiência é confundida com mentira.
O supervalor é acusado, reprimido.
Somente que passos trôpegos do incauto
Surpreendem o tido cauteloso.

Sim, desejava-se somente que fosse passado.
Que o sentimento pudesse ser somente sombra.
Uma boa lembrança que contribui para o tesouro.

Anseia-se o novo dia.
A nova criação, o novo começo.
O novo coração.

Preterido

Não, não é sua vez de provar do sentimento de ser tudo.
Seu coração encontra agora a sombra do que um dia verá.
O frio em face.

E sua mistura de dores, alegrias, ansieades, mentiras, fingimento, sorrisos e canções confronta-se com aquilo que pra viver nasceu.
Sua dor é somente espelho dos que à sua frente já estiveram.

Todos são sabedores das razões que cria. Claro, culpa sua não é, são apenas escolhas,
e desta vez você o compasso não o alcançou.

Calada

a noite escura, calada, fria, mas não vazia.
nela o sentimento de isolamento, sozinha, inútil.
Por que está lá? tão forte e intocável, mas dolorida.


o coração precisado, desejoso, sozinho.