And So It Is

que este voltou a fingir.

Difícil Ofício

Pareço querer distanciar evidências

Mascarar algo tão latente

Tão ali.

Tão todos os dias.

Incansável desejo,

Incansável necessidade.

Existem os estepes

Que podem funcionar bem

Num prazo determinadíssimo.

Muito limitado.

Fica só a falta, a necessidade.

E como grita-la?

Para quem?

De que jeito?

Ofício maldito esse meu!

Pudera simplesmente deixar a máscara cair.
Pudera tão somente mostrar
Todas essas expressões.

Mas não posso, 
Meu difícil ofício não o permite.

Leveza

Essa que não se lê da maneira normal

Escreve justamente assim,

com E, de

Exagerada,

Exacerbada,

Exibida,

Exposta

E

Esfregada na minha cara.

Mas o que é que eles têm?

Por quais mercados andaram

E adquiriram esse bem que não conheço?

Enquanto não chego lá, continuo com minha prática

Mais sublime. A do Pretender.

Nomes

Funesta, força seu caminho pr'esse lado.
Num pulsar exibicionista da pompa
Do existir 'não-violento'.

Sempre silenciosa aparentando
A perfeição/dependência da convivência.
Condena seus hospedeiros à subvida.

É Atroz, Bárbara, Cruel,
Desumana, Seva e Sádica.

É Assassina, Homicida, Matadora
e Mãe de Chacina.

É Abominável, Abjeta, Aborrecível,
Baixa, Desprezível, Execrável,
Ignóbil e Ruim.

No fim o é, como sempre, Saudade.

Assim

De Jorge Santana

Babaquice

Desejava ver o céu mais azul.
E todas aquelas baboseiras.

Babaquices
Besteiras
Bizarrices.

Desejava ver mais do céu azul.
E com ele todas aquelas baboseiras.

E Babaquices.
E Besteiras.
E Bizarrices.

Ainda de Lá

Insano sonhador
no limite da maldita razão.
Sempre a desejar
que o desenhado no antigo
alheio conto
passe a ser do lado de cá.

Miserável

Numa dor deveras conhecida
Reside a desgostosa novidade
De experenciá-la a cada impulso
Que sua indomável natureza
Insiste tomar.

Torna miserável um,
Mãos atadas e ineficientes.
Perante o poder maligno
Insanamente dado ao mais
Miserável dos sentimentos:
a saudade.

As Long As It Takes

No "Later" Anymore

Having someone to be strong for you.
Just what one would wish
When things crack in all possible ways.

Auditioning for a position that makes happy
Even the most remote person in the world.
Though it is a not knowledgeable lexicon.

Shattered by a note stupidly delivered.
Dealing with it is not like having a soft craft in hands.
Discussing the options lost its point.

Now is today and the later is no longer existent.

Cancer

You just pretend they are all there.
Right in front of everyone willing to see
A marvelous but malign lie
That keeps emptiness hidden
A lot longer.

The thing is that things will surely
not make any good this way.

Well, one could say that “any” is too much.
It has its place keeping warmth and stuff
In hand.

Will you be there? Will it be because of the
Inner consuming disease? A cancer submitting
What is left to the humiliation of exposition?

There is a deep wish of believing what is said.
What is meant should be highlighted
As if subtitles became visible in real-life.

Too much to be desired?

Disgraceful

Digging out trying to find the place where strength is.
In a moment when everything falls apart.
Yet, this everything is nothing but what you have created
Really carefully so that people would believe
It is the truth.

However, it is not everyone that can be bamboozled.
There still are those who see through the image
And get the glimpse of a miserable being.

Is it enough to apply the energy you have
Only to remain in the state of not giving up?
Disgraceful as it may be
All this one knows is that
He is breathing.

Toast

A toast to hard choices!
To the ones people have done
Not bothering to care
Whether they might hurt you or not,
What goes on in the inner being.

A toast to family homicide!
The one they put you through
By showing how much love
They do not hold for you
Even if you carry the same blood.

A toast to hipocrasy!
The mean yet somehow exquisite art
Of portraying the vivid image of a
Perfection that has never existed.
What is more, that will never be seen.

Corja

Por belos rostos aliam-se à perfeita reputação.
Jamais voz alguma poderia trazer à tona a ré, mentira.
O verdadeiro, por sua vez, é escondido, anulado, preso.
E alguns corações doem às escuras
Enquanto sorrisos são oferecidos por barganhas.

Por inocente, nenhum passará.
Claro, paga haverá do que foi dito,
Mais do não dito, cumplicidade.

Pergunta-se, seriam porventura nomeados corja?
Este, com certeza, seus nomes terá.
Aos muitos julgamentos, Outro ainda acrescentará.
Espera em silêncio.

Facing

Não julgar fica cada vez mais difícil.
Hipocrisia ao declarar e pregar uma fé não vivida.
Palavras tantas à mente e à boca, mas não ao lápis.
Ou teclado.

Sei não haver amor perfeito.
Porém quão longe fica esse do mínimo?
Torna-se aceitável um o-quê?
Invisível decepção ao enfrentar
a descolor vida que tão bem pintada antes foi.

Hoje me abraça o que sempre tão dito foi.
A mentira que viver é.

Desconnexion

Being or not may be just a matter of showing oneself to the light of the universe. Light whose shinings can be reached by anyone who's willing not to vanish into nothing, on the contrary, showing willingness to never disappear when facing life issues and adversities. Being poetic and romantic is more than seeing everything in colorful and joyful shapes. Besides smiling at everyone what makes people authors is their ability to distinguish things that can be translated into words and things that can be translated into gestures. The fear of looking foolish in others' eyes prevents a huge number of poets from exposing themselves to the light of the universe. After all, every person on the face of this planet is looking for acceptance and care. Though they have demons inside they keep showing what others want to see: lies. The hipocrasy which each and everyone of us have to face uninterruptedly is disgusting. Religion must be the perfect mask for people to hide their ratty and shabby matters. Yet, not judging those attitudes we all try to get our place in this world even if the cost of it is to hide from the light of the universe.

Incapaz

Já não se sabe mais onde está a raiz da dor. O que causa esse desespero, esse monstro que a qualquer momento sai, grita, sangra. Não há controle nem reconhecimento. É terreno novo, inexperiência, insegurança. Os gemidos já fazem parte do dia-a-dia. E o clamor sincero dos amigos não mais parece ter força. A capacidade de despertar e perceber que tudo foi somente um sonho ruim parece não existir. A escuridão e o cinza são a realidade.

Não queria que assim fosse, que se fosse. Nesse maldito momento em que se encontra o amor, o aconchego, a segurança, a cumplicidade, a risada gostosa, o carinho, as refeições, as lembranças de um tempo tão curto, a certeza da significância, a dor por ter sido tão pouco. Não há certeza de que seja somente esse momento de vulnerabilidade. O concreto deste momento é que essa noite assistiu as lágrimas e ouviu os urros. Meus.

Desespero, pois o melhor atributo parece ter se perdido. A elegância da arte profissional em que tão bem se saía nao mais lhe pertence. Um poeta? A dor confundiu-se, difundiu-se. A linha entreo poeta e o outro tornou-se impossível determinar. Há que desistir de si.

Sufrágio

E que acusações são essas que à superfície aparecem e intentam roubar a lucidez da escuridão que tão em paz este abriga? Mentira é que o controle em tudo se porta e também que o silêncio volta a significar a bela tolerância dos dias antigos. Que o profundo está à margem de todos os corações habitados e a beleza nada mais é que o fustigo de um relance. Bem se soube que de lá nada haveria. Esperou, soube.

Temores laceram a imagem do glorioso. De outro reino belzebus aparecem a gritar suas posses. Caminhos não há. Não mais teorizada agora encontra-se a face da dor de olhos profundos, embaçados. Cala-se e o silêncio temido é tocado, sentido, saboreado, perdido. Mergulhado neste coração, mais um sufrágio em busca do todo.

O cinza à frente em seu deserto atemporal e insistente no não-calor promete nunca se esconder. À distância do horizonte sucumbe a esperar auxílio de outro a dizer ser nunca estar. Haverá que o caminho seguirá em trazer a si o precisado para um dia no norte crido chegar. Nesta já esteve. Ainda estará.

Guilty

But you still linger in here, and it just hurts so bad.
I wonder whether I will ever be the same again.
I wish it had never happened to me or anyone in this planet.
Deep in here I want you to vanish.
Deeper than that lays the desire of your presence and touch.
The feeling I could never sense as a whole.
It is all my fault. My bad. Mea culpa.

Today

Hoje nem mais a beleza dos dias tristes se sustenta.
Foi-se a beleza.
Ficaram os dias tristes.
Ficaram tristes os dias.

A Beleza Nova morre. Não mais existe novidade, interesse, coração, corpo.
Tudo se nubla, e não há maravilha, segurança.
Inseguro.

Os dias azuis, claros, onde estão?